Categoria: Scienze Sociali

La nebbia a gl’irti colli piovigginando sale, e sotto il maestrale urla e biancheggia il mar; ma per le vie del borgo dal ribollir de’ tini va l’aspro odor de i vini l’anime a rallegrar. Gira su’ ceppi accesi lo spiedo scoppiettando: sta il cacciator fischiando su l’uscio a rimirar tra le rossastre nubi stormi d’uccelli neri, com’esuli pensieri, nel vespero migrar.

Povero mese di novembre! Povero sulla terra e nel cielo. Povero di gioia nel cuore degli uomini. Molte grazie si possono chiedere alla famiglia di tutti i Santi che sta schierata sulla soglia del mese, non però quella di arrestare il ciclo della stagione e di far ritornare il tempo su se stesso. C’è l’estate di San Martino, è vero, ultima’ illusione di colore e di vita, sospesa a un filo.

È l’11 novembre, la cosiddetta estate di San Martino, ma all’illusione dei richiami di luce e di gioia portati dall’aria la natura non risponde: tutto è secco e il colore funebre dell’autunno fa da cornice al ricordo di coloro che non ci sono più. Gèmmea l’aria, il sole così chiaro che tu ricerchi gli albicocchi in fiore, e del prunalbo l’odorino amaro senti nel cuore… Ma secco è il pruno, e le stecchite piante di nere trame segnano il sereno, e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante sembra il terreno. Silenzio, intorno:…

– Conterò poco, è vero: – diceva l’Uno ar Zero – ma tu che vali? Gnente: propio gnente. Sia ne l’azzione come ner pensiero rimani un coso voto e inconcrudente. lo, invece, se me metto a capofila de cinque zeri tale e quale a te, lo sai quanto divento? Centomila. È questione de nummeri. A un dipresso è quello che succede ar dittatore che cresce de potenza e de valore più so’ li zeri che je vanno appresso.”